第33章（2 / 2）

……

人处在苦难中时会自动变成诗人，扶桑觉得自己也有这种倾向。

世界就像是一锅三十度的白开水，没有颜色，没有味道，连温度都令人倦怠，透明又漫长，掀不起一星半点的兴奋和渴望。

但扶桑需要的是滚烫，如果足够浓烈，把他烧得肠穿肚烂也无妨。

这世界上能刺激到他的东西只有疼痛，现在，玩命也算一种。

自己驱自己魂的感觉确实不大好受，更别提他下给自己的符用了最狠最绝的方式，就好像灵魂整个被撕裂、被完全陌生的另一缕魂魄强行侵入，有种被人丢进离心机里搅了九九八十一个回合最后灵肉分离的恶心感。

与之伴生的，是脑海中挤进的一帧帧记忆碎片，就像是谁往他脑子里投放了个好几t的压缩包，一键解锁，属于那个人的记忆与情绪也瞬间汹涌而来，占据

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